Os Livros das Nossas Vidas
Um desses livros, é um exemplar de rara beleza, de uma escritora que nem sempre preza pela magia nos seus exemplares:
Depois desta imagem, não deve ser difícil imaginar qual é o livro...Chocolate: Joanne Harris
Dotado de uma magia quase incomparável, este é um exemplo de como os livros nos podem encantar e dar a conhecer a alegria de descobrir novos lugares e novas pessoas, mesmo que sejam apenas fruto da imaginação de um autor.
A beleza de escrever está na capacidade de nos ser apresentada uma história credível, capaz de nos levar a apaixonar por personagens inventadas, chegando ao ponto destas fazerem parte das nossas vidas e de desejarmos que a história continue, pois é um tormento quando chega ao fim. Aí reside a verdadeira beleza, aquela que nos comove, que nos alegra, que nos faz rir às gargalhadas, ou mesmo chorar desesperadamente, pela vida ou morte, de uma personagem que entendemos como real.
Joanne Harris, consegue fazer isso neste livro. Conseguimos ver perfeitamente Vianne Rocher e a sua filha Anouk (com o seu companheiro inseparável Pantoufle!), a caminhar por ruas e ruelas, em busca de sossego e paz nas suas vidas. Imaginamos Lansquenet-sur-Tannes, aldeia pacata e fechada nas suas próprias convicções. Admiramos a persistência de Pere Henri, o padre austero e castrador. Mas mais importante de tudo, é o facto de conseguirmos sentir a mudança. Essa vontade e ao mesmo tempo resistência, a tudo o que vem perturbar um mundo fechado sobre si mesmo, mas que no fim acaba por imperar e levar à transformação de tantas vidas infelizes, como se o sol nunca deixasse de brilhar em Lansquenet-sur-Tannes.
Chegar ao fim é querer saber mais. É querer ver aquele lugar, ver as vidas das pessoas e saber se o vento, quase uma personagem neste livro, vai levá-las mais uma vez na sua aventura interminável pela mudança ou então, aceita as alterações nesta pequena aldeia, como pagamento para deixarem de viver ao seu sabor, empurradas pelas suas sedentas e insistentes lufadas.
«Olhando a Chocolaterie do outro lado da praça, com a sua montra colorida, as floreiras de gerânios cor-de-rosa, vermelhos e cor de laranja nas varandas que ladeiam a montra, sinto a dúvida a insinuar-se subrepticiamente na minha mente e a minha boca enche-se com a memória do seu perfume como natas e malvaísco e açúcar queimado e a mistura estonteante de conhaque e grãos de café frescos. É o perfume de um cabelo de mulher, no sítio exacto onde a nuca se une à concavidade delicada do crânio, o perfume de alperces maduros no verão, de brioches quentes e pãezinhos de canela, chá de limão e lírios -do-vale. É um incenso difuso no vento, desfraldando-se lentamente como uma bandeira de protesto, este rasto de demónio, não sulfuroso, como ensinávamos às crianças, mas o mais leve e evocativo dos perfumes, combinando a essência de mil especiarias, fazendo a cabeça girar e o espírito pairar. Dou comigo no adro de St. Jérôme com a cabeça erguida contra o vento, esticando-me para apanhar o rasto daquele perfume. Ele infiltra-se nos meus sonhos e acordo suado e esfomeado. Em sonhos, empanturro-me de chocolates, rebolo-me em chocolates, e a sua textura não é quebradiça mas tenra como carne, como milhares de bocas no meu corpo, devorando-me em dentadinhas esvoaçantes. Morrer vítima da sua gula terna parece-me o cúmulo de todas as tentações que eu algum dia conheci e, em tais momentos, quase consigo compreender Armande Voizin, a arriscar a vida a cada dentada de deleite.
Disse quase.» Harris, Joanne (1999).Chocolate. Edições Asa
Bom Apetite!
