Constelação das Letras

«A Sombra do Vento" é um mistério literário passado na Barcelona da primeira metade do século XX, desde os últimos esplendores do Modernismo até às trevas do pós-guerra. Um inesquecível relato sobre os segredos do coração e o feitiço dos livros, num crescendo de suspense que se mantém até à última página.»

«Ainda me lembro daquele amanhecer em que o meu pai me levou pela primeira vez a visitar o Cemitério dos Livros Esquecidos. Desfiavam-se os primeiros dias do verão de 1945 e caminhávamos pelas ruas de uma Barcelona apanhada sob céus de cinza e um sol de vapor que se derramava sobre a Rambla de Santa Mónica numa grinalda de cobre líquido.

«Eu era sempre o primeiro a saltar para o cais; nunca punha o pé entre duas lajes da calçada; gostava de adivinhar que o número de cápsulas de garrafas espalhadas pelo chão dos cafés era sempre um número impar e não me enganava. Tive até a sorte de poder escrever o seu nome com as letras das matrículas dos cinco primeiros táxis com que me cruzei. Consegui atravessar a passagem subterrânea de Karaköy de uma ponta à outra, sem respirar. Fui postar-me diante as janelas do seu apartamento em Nisantasi e contei até nove mil sem me enganar. De entre os meus amigos deixei de falar com aqueles que não sabiam que o seu nome significava ao mesmo tempo Deus, alma gémea e bem-amada. Ao reparar que os nossos nomes rimavam – Janan, Osman -, compus uma pequena lengalenga melodiosa destinada a embelezar o nosso convite de casamento já impresso na minha imaginação. Telefonei para casa de Janan vinte e oito vezes, disfarçando sempre a voz, adaptando-a a vinte e oito identidades diferentes, e nunca voltava a casa sem ter invocado o seu nome trinta e nove vezes utilizando letras que ia buscar a cartazes e reclamos luminosos.» Orham Pamuk, A Vida Nova

Amor arrebatador, ou simples paranóia sufocante??? Eu apostaria na segunda hipótese...

Créditos da imagem

Depois de umas leituras sérias, e apesar de dois livros ainda em atraso (Ainda vou ler as Viagens na minha Terra e As Pontes de Madison County!) resolvi fazer um intervalo. Não há nada como uma boa conspiração a um ritmo frenético para descansar os ânimos!

“Um dia li um livro, e toda a minha vida mudou”

Terminei “A Vida Nova” de Orhan Pamuk. Não posso mentir. A minha opinião mantêm-se: os livros simples, que transmitem mensagens simples, são claramente os meus preferidos. Não é por serem fáceis de ler. É apenas pelo facto de a mensagem não se perder por caminhos travessos!
Se não fosse a persistência, já tinha desistido deste livro há muito tempo. O ritmo esquizofrénico da escrita, os acidentes de autocarro, a busca incessante de uma vida nova de um modo tão inusitado, estavam a impedir a compreensão da mensagem.

No entanto, chegar ao fim, tem as suas vantagens.

Sem estragar o final de quem ainda não leu o livro, posso dizer que a Vida Nova é uma quimera. Entra aqui aquilo que muitas pessoas deixam passar ao lado e que no fundo é a velha máxima pela qual devíamos reger a nossa vida:

-Mais importante que possuir coisas, pessoas ou afins, é olhar pela janela e ver o sol a brilhar, mesmo que esteja céu nublado. E mesmo que não tenhamos janela, é olhar pela porta. E se vivermos numa cave escura é sair à rua e olhar para céu. No fundo, é valorizarmos o que temos e não perdermos a vida à procura de algo que não sabemos se existe. É tirar partido de todas as coisas que nos rodeiam, sem nos arrependermos do que fizemos e muito menos sem nos interrogarmos constantemente se tomamos a decisão certa.

A Vida Nova não existe. E no entanto, está ao alcance dos dedos… se desejarmos alcançá-la.

Pamuk ensina-nos isso neste livro. Pode não ter escolhido a melhor maneira para o fazer, mas não lhe posso tirar o mérito. No fundo, foi a forma que ele arranjou para passar a sua mensagem.

Chocolate: Joanne Harris

Dotado de uma magia quase incomparável, este é um exemplo de como os livros nos podem encantar e dar a conhecer a alegria de descobrir novos lugares e novas pessoas, mesmo que sejam apenas fruto da imaginação de um autor.
A beleza de escrever está na capacidade de nos ser apresentada uma história credível, capaz de nos levar a apaixonar por personagens inventadas, chegando ao ponto destas fazerem parte das nossas vidas e de desejarmos que a história continue, pois é um tormento quando chega ao fim. Aí reside a verdadeira beleza, aquela que nos comove, que nos alegra, que nos faz rir às gargalhadas, ou mesmo chorar desesperadamente, pela vida ou morte, de uma personagem que entendemos como real.

Joanne Harris, consegue fazer isso neste livro. Conseguimos ver perfeitamente Vianne Rocher e a sua filha Anouk (com o seu companheiro inseparável Pantoufle!), a caminhar por ruas e ruelas, em busca de sossego e paz nas suas vidas. Imaginamos Lansquenet-sur-Tannes, aldeia pacata e fechada nas suas próprias convicções. Admiramos a persistência de Pere Henri, o padre austero e castrador. Mas mais importante de tudo, é o facto de conseguirmos sentir a mudança. Essa vontade e ao mesmo tempo resistência, a tudo o que vem perturbar um mundo fechado sobre si mesmo, mas que no fim acaba por imperar e levar à transformação de tantas vidas infelizes, como se o sol nunca deixasse de brilhar em Lansquenet-sur-Tannes.

Chegar ao fim é querer saber mais. É querer ver aquele lugar, ver as vidas das pessoas e saber se o vento, quase uma personagem neste livro, vai levá-las mais uma vez na sua aventura interminável pela mudança ou então, aceita as alterações nesta pequena aldeia, como pagamento para deixarem de viver ao seu sabor, empurradas pelas suas sedentas e insistentes lufadas.

«Olhando a Chocolaterie do outro lado da praça, com a sua montra colorida, as floreiras de gerânios cor-de-rosa, vermelhos e cor de laranja nas varandas que ladeiam a montra, sinto a dúvida a insinuar-se subrepticiamente na minha mente e a minha boca enche-se com a memória do seu perfume como natas e malvaísco e açúcar queimado e a mistura estonteante de conhaque e grãos de café frescos. É o perfume de um cabelo de mulher, no sítio exacto onde a nuca se une à concavidade delicada do crânio, o perfume de alperces maduros no verão, de brioches quentes e pãezinhos de canela, chá de limão e lírios -do-vale. É um incenso difuso no vento, desfraldando-se lentamente como uma bandeira de protesto, este rasto de demónio, não sulfuroso, como ensinávamos às crianças, mas o mais leve e evocativo dos perfumes, combinando a essência de mil especiarias, fazendo a cabeça girar e o espírito pairar. Dou comigo no adro de St. Jérôme com a cabeça erguida contra o vento, esticando-me para apanhar o rasto daquele perfume. Ele infiltra-se nos meus sonhos e acordo suado e esfomeado. Em sonhos, empanturro-me de chocolates, rebolo-me em chocolates, e a sua textura não é quebradiça mas tenra como carne, como milhares de bocas no meu corpo, devorando-me em dentadinhas esvoaçantes. Morrer vítima da sua gula terna parece-me o cúmulo de todas as tentações que eu algum dia conheci e, em tais momentos, quase consigo compreender Armande Voizin, a arriscar a vida a cada dentada de deleite.
Disse quase.» Harris, Joanne (1999).Chocolate. Edições Asa

Bom Apetite!